bien sabemos que esto no es más que un sueño.
y qué va explicar nada. es tan jodido. la distancia y los 10.000 km, y el océano y los cables que van debajo de él y nos conectan y nos desconectan al mismo tiempo.
y las imágenes y los recuerdos y las bicicletas pasan y me atraviesan. y no me llevan a ninguna parte. quedo anclada aquí en esta ciudad de promesas imprudentes.
miedo.
de nuevo miedo.
como el primer día.
euforia de sentirme libre
no quedan palabras. no sé nada.
sigo sin entender; es mágico.
dos velas apagadas y el cuadro de una bicicleta aguardan en pausa la llegada del viajero. la hojas caerán y llegará el otoño. dos meses son siglos y segundos. y el miedo es no volver. a ser los mismos. el miedo es haber dejado todo atrás y que el presente termine ayer.
porque alguien dijo por ahí:
la distancia no es cuánto nos separemos
la distancia es si no volvemos.
pero desconfío, sinceramente. hoy estoy así. y creo que es de nuevo el miedo.
1 comentario:
Ahí va mi definición de miedo. Alguien me contó una vez este cuento.
Dos hermanos duermen en la misma habitación. Todas las noches el pequeño, antes de caer dormido, tiembla asustado. Cree que dentro del armario existe un monstruo gigante que saldrá y le comerá. Una noche el mayor, cansado de verle sufrir, salta de su cama, agarra a su hermano de la mano y le lleva frente al armario. No tiene tiempo el menor de ponerse a temblar cuando su hermano abre la puerta del armario. Ves? dijo el hermano mayor. Esto es el miedo, un armario vacío.
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